Nos campos
O meu pai morreu. Uma discussão instalou-se e linhas de batalha foram naturalmente desenhadas. E nas batalhas de tiranos e de pessoas criou-se uma dor.
Uma dor tão grande que desfez a tribo e separou todas as crianças. Há uma verdade escondida nos destroços de uma família.
E elas precisaram de se reencontrar. Ou se não precisaram, pelos menos a memória de um homem necessitou de uma oportunidade de ser celebrada e relembrada. Que não de modo explícito, mas diluída nos olás e nas afetividades comuns às pessoas que se querem bem.
"Dar uma oportunidade ao sangue de falar."
E mais uma vez o filho do homem tomou as rédeas dum cavalo chamado Situação e esperou que o fundamental fosse suficiente para abafar o corriqueiro e o mesquinho e o ressentido.
Uma dor tão grande que desfez a tribo e separou todas as crianças. Há uma verdade escondida nos destroços de uma família.
E elas precisaram de se reencontrar. Ou se não precisaram, pelos menos a memória de um homem necessitou de uma oportunidade de ser celebrada e relembrada. Que não de modo explícito, mas diluída nos olás e nas afetividades comuns às pessoas que se querem bem.
"Dar uma oportunidade ao sangue de falar."
E mais uma vez o filho do homem tomou as rédeas dum cavalo chamado Situação e esperou que o fundamental fosse suficiente para abafar o corriqueiro e o mesquinho e o ressentido.