words as photographs

"Vamos matá-los a todos." Brusco, e directo ao assunto, como habitual. Estas foram as palavras de Brunn assim que Itgard se aproximou o suficiente para as escutar num tom ligeiramente acima dum sussurro. Ausente de ameaça, vazio, mecânico, determinado. O único traço de emoção residia nos olhos do Caçador. Uma faísca incandescente, indicadora dum intelecto táctico a funcionar em pleno. Os bárbaros das estepes podiam ser rudes, retrógados nas suas formas de estar, como se organizavam.

Porque há solos simplesmente do caralho. E ele bem dizia que música a sério era nos 70. Yup.

"Eu quero ser feliz." "Eu quero ser bom." Tenhamos em mente estas duas questões por momentos, enquanto o texto prossegue.

"Que raios, por Artemis, onde está ele?" Itgard estava preocupado e como era seu costume, dava a conhecer a todos o seu estado de espírito, entre insultos à vida e à situação. Apetecia-lhe agarrar e tomar uma prisioneira, mas o combinado forçava-os a não perder tempo. "Ah, quando chegarmos, o que vai ser de ti. E de ti. E de ti..." Rosnava, insatisfeito, mas prosseguia, pesado pela responsabilidade de ser o segundo no comando.

Entardecia no planalto. A paisagem era árida e a sua cor era amarela. A terra, as plantas, os animais. Tratava-se duma aridez que agora ruborizava com o cair do sol a oeste. Uma tintura avermelhada transformava o planalto e a vida que por lá passava, tornando-a sanguina de aspecto. Mas não de essência. O sol mergulhava ponderadamente na terra, afundando com ele lenta e irremediavelmente a luz. Estavam sozinhos, sentados e abraçados um no outro a aguardar a chegada da escuridão. Soluçavam e suspiravam como duas amélias.

Começou com um berro. A alvorada chegava lentamente naquela manhã. Rolf, depois de ter estado naquele momento ao pé do riacho com Mirra foi ter com Itgard e avisá-lo que a mulher ruiva se começava a distanciar. "Não tem para onde ir, rapazinho. Temos os cavalos, e temos os mantimentos. Se quer viver, fica connosco, se quer morrer, fica sozinha. A escolha é dela. Viver escrava ou morrer só."

Falta meia hora para que este ano morra. Espero o fim sozinho. Vestido de fato e gravata, ouro sobre azul. Copo de whiskey velho como única companhia, e todas as palavras que se embaralham na minha cabeça. Na TV banalidades imiscuídas com comentários mordazes. O Herman ainda sabe o que faz. 2012. Olho para este ano, e é possivelmente o ano mais atípico da minha vida. Entre ilusões, desilusões, procuras pela verdade e pela estabilidade, sou um homem em guerra comigo mesmo.